Две вещи в этом мире заставляют меня тем более восхищаться и преклоняться перед ними,чем более я о них думаю — это звездное небо над головой и волшебный говорящий енот,живущий во мне.
а самое грустное в мире вообще - это возвращаться из аэропорта одной. села у окна в эектричке. в полупрозрачной маечке, из окна дует, зябко, а я специально села в самом последнем ряду, спряталась за всеми-всеми-бархатистыми креслами и реву, и реву, и сама себе - ну не расстраивайся, а он пишет "я буду любить тебя даже если ты иссохнешь от тоски и будешь похожа на маму Джека-Воробья", и мне так хочется отвлечься и перестать плакать, я жмусь к окну, мне хочется ночного города, но в электричке светло, и за окном ничего не видно, и холодно, холодно, и вдруг - не вдруг, но я как будто только что почувствовала - запах листвы, сильный, не влажный, а просто - пригородный запах листвы.
как дома, когда конец июля, вечер, и не хочется уже ни с кем пить, и сидишь вечером дома, и оточертел телевизор, и выодишь качаться на качелях и слушать Dream Theater. И качельки скрипят, и цепи в ладонях прохладные, и заученным, любимым движением - "ножки назад, плечики вперед, ножки вперед, плечики назад", скрип, скрип, все сильнее и сильнее, к самым веткам ореха, и запах... А потом когда почувствуешь комок в горле, встаешь и идешь пить чай, насыпаешь заварки прямо в кружку, заливаешь кипятком, и чаинки всплывают, и кладешь толстым слоем на белый хлеб баклажаную икру, остренькую, и откусываешь, не потому что хочешь есть, а просто чтобы разрушить очарование этой ночи, потому что если его оставить, если продолжить дальше раскачиваться, и слушать, и вдыхать этот июльсий воздух, то это будет так невыносимо прекрасно, что дальше не получится жить.
и вот сидишь, пьешь чай, откусываешь белый хлеб с баклажанной икрой, листаешь газету, и мир - это уже просто мир. очень просто.
я сижу, грызу чипсы с луком, смотрю какйо-то в меру глупый фильм с Мэг Райен. Мир - это просто мир... просто. Иначе...
как дома, когда конец июля, вечер, и не хочется уже ни с кем пить, и сидишь вечером дома, и оточертел телевизор, и выодишь качаться на качелях и слушать Dream Theater. И качельки скрипят, и цепи в ладонях прохладные, и заученным, любимым движением - "ножки назад, плечики вперед, ножки вперед, плечики назад", скрип, скрип, все сильнее и сильнее, к самым веткам ореха, и запах... А потом когда почувствуешь комок в горле, встаешь и идешь пить чай, насыпаешь заварки прямо в кружку, заливаешь кипятком, и чаинки всплывают, и кладешь толстым слоем на белый хлеб баклажаную икру, остренькую, и откусываешь, не потому что хочешь есть, а просто чтобы разрушить очарование этой ночи, потому что если его оставить, если продолжить дальше раскачиваться, и слушать, и вдыхать этот июльсий воздух, то это будет так невыносимо прекрасно, что дальше не получится жить.
и вот сидишь, пьешь чай, откусываешь белый хлеб с баклажанной икрой, листаешь газету, и мир - это уже просто мир. очень просто.
я сижу, грызу чипсы с луком, смотрю какйо-то в меру глупый фильм с Мэг Райен. Мир - это просто мир... просто. Иначе...
-
-
20.07.2007 в 01:33-
-
20.07.2007 в 09:10-
-
21.07.2007 в 00:18Sangwinius, ы) а ты не смотрел последних Пиратов?))
-
-
21.07.2007 в 22:43