Все мысли о высоком, все моральные страдания, поиски, сомнения и метания не то что исчезают, не что выветриваются, а выбиваются - разом - одним словом. Причем не ключевым никаким, неважным вообще, незнаковым нифига словом. Но так -раз - слово - и вместо всех многоуровневых многосложных многослойных мыслей в голове одно - хочу домой. Точно как у Гришковца: хочудомой-хочудомой-хочудомой. Как поезд по рельсам. Тыкдык-тыкдык. Хочу домой. Дома трава, стадион, лес. В Москве тоже трава. стадион, лес. И еще много всякого. Только если вы не всегда жили в Москве. вы сразу поймете, о чем я.
А все из-за слова. которое мне блин попалось в журнале максим, в интервью с какой-то рыжей красоточкой. Комары, ёлки-палки. Комары - и бац, как щелчок в голове: хочу домой.
А потому что в Москве даже комары - это не комары, это так, хуйня какая-то летает.