запись надо было делать вчера вечером, но она все равно из тех, которые в ленте все пролистывают, так что какая разница)
Чем особенно хороша джетроталловская «Heavy Horses» — продолжительность 8.58, ровно столько, сколько нужно, чтобы неторопливо дойти от метро до дома в теплый апрельский вечер. Перещелкиваешь на нее плеер на последней ступеньке подземного перехода — и вот она разворачивается вокруг тебя, как облако, идешь в темноте по давно заученным тротуарам, вокруг почти никого, запах весеннего кострового дыма — у кого-то, наверное, вечер пятницы проходит чуть веселее, чем у меня, смотришь по сторонам, хотя понятно, что ничего нового не покажут, но все равно смотришь — не жадно, но внимательно, — смотришь в небо, оно ровное и синее, звезд не показывают опять же, хотя могли бы, хоть сегодня-то, чувсвтуещшь, что зима в этом году была такая долгая, что и сейчас, поднимая к небу глаза, ждешь, что в лицо полетит снег — сияющий, прорезанный фонарным светом, но ничего, конечно, в лицо не летит — небо молчаливое и безмятежное, такое спокойное, такое тихое — таким же спокойным и тихим в это же время, за час до полуночи, становится море где-нибудь далеко отсюда... А тем временем на четвертой минуте, ровно на середине пути, вступают летящие, торопливые скрипки, и я тоже ускоряю шаг, чтобы пройти мимо круглосуточного «Перекрестка», не успев услышать пьяной ругани, не успев почувствовать запах пролитого на асфальт дешевого пива, не успев отреагировать на "девушка, пять рублей не будет?", быстро, быстро, пока легший поверх скрипок голос Йена Андерсона не докажет мне снова, что мир прекрасен и люди в нем прекрасны тоже, но мелодия торопится и я тороплюсь пройти мимо стройки, думая, что вот и этот новенький двенадцатиэтажный дом торопился вырасти — и года не прошло, но тут, за полторы минуты до конца, мелодия притормаживает, почти замирает, и я тоже думаю — куда мне спешить? Пятница почти кончилась, еще один обволакивающе прохладный весенний вечер сейчас уйдет навсегда, куда уже торопиться? И я иду совсем медленно, огибая угол дома, сладко растягивая последние метры, думая, что, как ни странно, сегодня ровно без месяца два года, как мы въехали в эту квартиру, и какие у нас тогда были мысли, надежды и планы, и сколько всего с тех пор случилось, и как все случилось — совсем не так, как мы думали, надеялись и планировали, не хуже, просто совсем, совсем не так.
Вхожу в подъезд, поднимаюсь на свой четвертый этаж, голос в наушниках постепенно затихает, и к моменту. когда я нажму на кнопку звонка, затихнет совсем, а у меня в душе все уляжется, уравновесится, все, что было мелкого, раздраженно и злого, растворилось где-то в без малого девяти минутах пути.
А на самом деле идти и идти еще. Heavy Horses, move the land under me...
вот они, лошади, если что