Я поняла, почему я так люблю Manowar. Эта музыка рождает уверенность в том, что мир прост, гармоничен и идеально упорядочен. Вот слушаешь и понимаешь: все в мире правильно, все на своем месте. Добро все равно победит зло, поставит на колени и зверски убьет. Ну и так далее.



жаль, вживую их не получится услышать. Так жаль, что ваще. Ну оч грустно, честно. Хотя сейчас вот гоняю новый альбомчег - и мне харашо. Определенно хорошо.



***

Сейчас займусь упаковкой и отправкой адресных музыкальных подарков. Так. на свой вкус. Но если у вас есть ко мне какие-то просьбы - вы говорите, а?



Кстати, у меня тут под конец месяца организовался лишний траффик, если вы мне хотите чего-нибудь посоветовать - буду очень рада.



***

И все-таки, дорогие читатели. Ну вот скажите, как вы относитесь к соционике и почему. Пожалуйста. Очень мне интересно.

---

с 23-м февраля, ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля.

не люблю этот праздник. Особенно не люблю попоздравлять одногруппников в институте (не глупо ли - они всеми силами косят от армии, а мы им - открыточки с танками и пулеметами...)

Несмешно даже.

Пусть нашу Родину не придется защищать...

Ю. Шевчук. Мертвый город. Рождество.

Не пройти мне ответом там, где пули - вопрос,

Где каждый взгляд - миллиметром, время - пять папирос,

Мертвый город хоронит свои голоса,

Потерялись и бродят между стен небеса.



Рождество наступило, в подвале темно,

Сколько душ погубило напротив окно?

Я забыл, что в природе еще что-то есть,

Шестого приняли роды без шести минут шесть.





А наутро выпал снег после долгого огня.

Этот снег убил меня, погасил короткий век.

Я набрал его в ладонь, сплюнул в белый грязь и пыль,

То ли не быль, то ли быль, то ли вечность, то ли вонь.



Этот город разбился, но не стал крестом,

Павший город напился жизни перед постом,

Здесь контужены звезды, новый жгут Вифлеем,

На пеленке березы руки, ноги не всем.

С Рождеством вас, железо, повязка венцом,

Медсестра Мать Тереза с симпатичным лицом,

Прошлой ночью, как шорох, вспоминались дни,

Как вы задернули шторы, как мы были одни.



А наутро выпал снег после долгого огня.

Этот снег убил меня, погасил двадцатый век.

Я набрал его в ладонь, сплюнул в белый грязь и пыль,

То ли не быль, то ли быль, то ли вечность, то ли вонь.



Не пройти мне ответом там, где пули - вопрос,

Где каждый взгляд - миллиметром, время - пять папирос,

Мертвый город с пустыми глазами со мной,

Я стрелял холостыми, я вчера был живой.

---

а что лучше, интересно: работать в книжном за бесплатные книжки или работать в офисе за бесплатный интернет?

почему-то я сииильно склоняюсь к первому.

Хотя лучше всего было бы работать за большую зарплату. Где угодно.

---

Гы. По свежим данным, я Дон Кихот.

Что скажете, господа соционеги?)

цыфирьки

Дон Кихот: 38

Дюма: 18

Гюго: 27

Робеспьер: 36

Гамлет: 33

Максим Горький: 26

Жуков: 12

Есенин: 26

Наполеон: 33

Бальзак: 33

Джек Лондон: 26

Драйзер: 15

Штирлиц: 35

Достоевский: 36

Гексли: 24

Габен: 14

---

я снова работаю в офисе, да(.

дыа((.



вот честное слово, мне намного больше нравится работа, при которой целый день присесть некогда, чем... чем когда киснешь от безделья.

Хотя, конечно, интернет. Правда, урывками, когда никто не видит. Но тоже ничего.

---

Неожиданно, но обращение к ПЧ.

Здравствуйте, дорогие новоприбывшие!

Располагайтесь поудобнее, если есть желание - расскажите, откуда и какими судьбами, или просто - как у вас дела (мне правда интересно).

давайте знакомиться ближе, дружить домами, жить дружно и... ну там все такое)

преведственное кортинко.

Леди Годива

Дж. Кольер







Вот кстати, не знаю как вас, а меня всегда что-то в образе леди Годивы будоражило...





у меня на выходные запланировано чтение избранного за десять дней, даж ебольше). Так приятно)). Ну честно)

Соскучилась по вам.

---

Я_не_на_месте.

Я как будто вполовину.

Не понимаю, что же со мной... Простите.

Слабость. Смятение. Смешалось... все.

Пишу стихи, но не записываю.



Записываю, но плохие.



Хоть и искренние. Искренние и вымученные одновременно. С любовью.

Мужу.



Мне трудно сказать - объясняться в любви не умею,

Мне трудно дышать, потому что опять влюблена.

Пока тебя нет, шепчу: "Время, скорее, скорее",

Когда ты приходишь, ворую минуты у сна,



Усну с поцелуем, а ночью, бывает, не спится.

Привстану на локте и долго, так долго смотрю,

Как спит лунный свет на твоих бесконечных ресницах.

Почти не дышу. Почти не живу. Я - люблю.



А утром подумаю, вновь твои губы целуя,

(Я пью из них силу - я нежный, но жадный вампир),

Что, кроме тебя, есть в моем маленьком мире?

Ничто. Никого. Как огромен мой маленький мир...

@темы: посик. самопосик, стехы

---

блин, интересно, это только у мен все глючит и не редктируется?



У меня сейчас типа важное собеседование. А я и не волнуюсь, да. Потому что волнуюсь о других вещах. Нет, о других людях. Так сильно, что других мыслей не отается. А это плохо, между прочим.



Мне кажется, скоро у меня от сердца останется потертая тряпочка.

Я так люблю вас...

Я так хочу, чтобы у вас все было хорошо...

---

ну, а вот и я. никто и соскучиться не успел.

как дела, драгоценные?

---

До свиданья вам и всяческих удач.

Люблю, целую.

Ваша Т.

---

вот ведь странно: когда мои дорогие родственники хотят меня в чем-то обвинить, они заявляют: "Мы знаем, что ты плохой человек! Мы читали твой старый дневник, ты там пишешь, что все дураки! Ты считаешь себя самой умной! Это отратительно!" Так вот. Странность, во-первых, в том, чтоя не считаю себя самой умной, скорее наоборот. Во-вторых, чтение чужих дневников - это не повод для гордости, и мне не совсем понятно, почему эта самая гордость звучит в дядином голосе. И наконец, я никогда, ну вообще никогда не вела бумажного дневника. Мне даже мысль о том, чтобы его завести, было скучно додумать до конца, о чем там говорить... Вопрос: а что же они тогда читали?!



***

Пересматриваю "Друзей". Нет, ну какая прелесть! Тысячный раз смотрю - и все равно есть чему улыбаться.



***

Уезжаю завтра в 13.00. Недельки на две на Украину. Колоть дрова, таскать ведерки с углем и чистить дорожки от снега, авось избавлюсь от готичной бледности лица). Буду по вам очень скучать. Инета не будет, но если вы не против, чтобы я писала вам смс-ки - только скажите).

---

ну товарищи, ну пожалуйста, ну посоветуйте! Йа осел. Я не просто осел - я буриданов осел. Я не могу выбрать три своих стихотворения, пригодных для чтения вслух в кругу приличных людей. Ну помогите ослику, а?

---

А ведь это идея, черт, стихи на заказ. Минимум сотня за куплет (язык не поворачивается назвать это строфой).

Ну и что, что я буду презирать себя. Ну и что, что после этого я уже не напишу ничего "взаправдашнего".



Что за спесь, коли нечего есть (с).



зы. А, да. Я все же воплотила свою СSS-шную идейку. Концептуально, йопт.

---

Очень Короткие Стихи О Том, Как Пишут Стихи

Как там пишут другие - не знаю,

Зато знаю, как я пишу:

Что становится больно бумаге

И тошно карандашу.

---

Вы простите, у меня температура и обострение графомании.



Опять стехы. опять адресные.



У бессонницы, кажется, нет ни начала, ни края.

А раз так, давай пополам ее нынче разделим?

Ты о многом молчишь, но я, кажется, многое знаю,

А я много болтаю, да все не о том, что хотела...



А хотелось сказать: "Дай свое сердце в ладони,

Мне так хочется, чтобы оно никогда не болело..."

Я опять промолчу и рукой осторожно не трону.

Я боюсь помешать. Возможно, потом пожалею.



А пока... пока мы друг другу похвастаем книгами

(Посмотри, как ехидно в углу ухмыляется Фаулз),

Но, наверно, немножко забывшись, я все-таки выроню

"Хорошо, что ты есть" - на едином дыханьи, без пауз.



Ночь без сна - словно море. А нам - почему бы не выпить?

Я плесну в твой бокал из бутылки испанского солнца.

Мне почудилось, что между нами натянуты нити...

Все так тонко... так тонко... пожалуйста, пусть не порвется...

Не задеть бы случайно дыханьем... Спасибо, Алонсо.

@темы: стехы

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Немножечко опровергая предидущую запись: вы посмотрите, как здорово!



Московский дыбр. izubr



Слушай, я знаю, трогано-перетрогано, истины прописные на пол-листа. Раньше, Маринка, я обращалась к Богу, но нынче боюсь, что он от меня устал. Дергала, мучила, голову заморочила, мол, расскажи мне правду, пошли мне знак... То есть его не то чтобы жальче прочих, но просто пора, наверно, и честь бы знать. Так что таким вот тихим февральским ночером... Я ненадолго, мне ведь домой чесать... Слушай, ты понимаешь, к нему-то очередь, а до тебя автобусом полчаса.

Слушай, Маринка, так, как тебе, ну, правда же, Богу еще ни разу не повезло. Нынче - ты видишь - мир оказался радужным, будто бы всё добро победило зло. Будто бы всё, закончились горки-горочки, те что об елку мордой и всё круша. Нынче Москва прекрасна, мороз иголочкой губ уголки прилежно пришил к ушам. То есть теперь чем дальше - тем интереснее, то есть что было сложно - теперь легко, то есть у Вити поят вином и песнями, а у Анеты чаем и молоком.

Богу-то я всё время печаль и жалобы, звуком слегка похожие на пилу, знаешь, при нем я так легко не лежала бы, скорчилась бы, наверное, на полу. И вспоминала б горе своё по мелочи, с траурными подробностями причем, он ведь готов услышать о каждой немочи, тоже, делов-то, плакать ему в плечо. И разливаться речкою по раздольному,а под конец с гнусавеньким "ах, прости" вытереть слезы. Высморкаться в подол ему. Выйти, пообещав над собой расти.

Ох, мы с тобой смеемся - ему икается, а ведь недавно липла с раскрытым ртом. К этому так безропотно привыкается, что отвыкать намучаешься потом. То есть вот так идешь, возвращаясь с рыночка, глазки закроешь и говори, стенай. Ну, вот зачем, скажи мне, кому Мариночка, пусть она и надежная, как стена. Ну и давайте, так себе и живите, в черной тоске грызите родной матрас. Мы тут с Маринкой пьем за здоровье Витино чтоб емы было счастье двенадцать раз.



Мы это всё забудем, но вы запомните? Ткните в ладонь, когда я опять сорвусь. Женька сопит тихонько в соседней комнате и обнимает плюшевую сову. Мир заключен в ее непокорном локоне, дремлет в ее запутавшейся косе... Слушай, Маринка, Бога просить неловко но, - пусть у нее всё сбудется лучше всех?

Слушай, ты понимаешь, дорога трудная, а для судьбы мы все на одно лицо. Пусть у нее, у Мишки из Долгопрудного, Натки со Стасом, Кости из Люберцов, всех и не перечислишь, а время дорого, капает, ночь уходит, зима поет, пусть у них, понимаешь, всё будет здорово, как вот у нас, когда мы сидим вдвоем.

Солнце вспороло снег золотыми венами, выйти на улицу, выключить дома свет. Слушай, не трогай Бога, ему наверное, тоже хотелось - ночером по Москве.



наверное, мне бы сейчас сказать: спасибо, господи, мне тяжело - и ты посылаешь мне маленькую радость - хорошего поэта, и мозгом я это говорю, а на душе легче не становится. И читаю один за другим стихи этой девушки, и мне не светлее и не проще, мне разве что немного грустно от того, что я так не умею.



upd. Добавила еще несколько ее стихов, потому что ну уж очень здорово. Вот так и понимаешь, что глупо разбираться, что такое хорошие стихи и не чень - просто когда видишь настоящие стихи. никаких вопросов и не возникает. И ясно видишь - Поэт. И немножко угрызаешься - не ревностью и не завистью, а... пугаешься своей слабости, беспомощности, неумелости...



В этом городе зима начинается внезапно.(с)

Есть люди, которые пишут такое прозрачное, как горное озеро с узкими берегами. Они сочиняют его и тут же прячут, чтобы никто, не дай бог, не топтал ногами, оно настолько тонкое , незаметное, как платье у короля, только настоящее, залётное, неземное, за-летнее, чем-то насквозь заоблачным нас поящее.

Есть женщины, которые выглядят столь прекрасными, что даже стыдно дышать с ними тем же воздухом, они на тебя посмотрят - ну только раз, на миг - и можно счастливым сдохнуть, и каждый, вот, сдыхал, они такие легкие, незнакомые, одновременно слабенькие и сильные - вот кажется только что ведь поил молоком ее, кормил с ладошки дольками апельсинными, она смеялась, думала что-то важное спросила что-то типа: "посуду вымыл ведь?", потом взглянула нежно глазами влажными - и ты от счастья слова не можешь вымолвить.

Есть время - оно для каждого очень разное, когда становишься частью чего-то общего, допустим где-то на громком звенящем празднике а может, в ночь пробираясь по лесу ощупью, твои движенья становятся слишком плавными, и руки неловко застыли, мелодий полные, и значит, здесь твоя нота одна, но главная, сыграй ее, ну, пожалуйста, так чтоб поняли.

Есть тот, у которого с нами одни лишь хлопоты, одни заботы, бессоницы и лишения, ему и так тяжело, он сжимает лоб, а ты и я глядим и ждем какого-то утешения, и ждем дороги правильной и единственной, так, чтоб пойти и выйти куда захочется. Стоит - замучен, тощ совсем, неказист - спиной, наверно, стонет - когда же всё это кончится. А что поделать - сам ведь всё это выдумал, копайся теперь в их обидах, изменах, ревности, он оглянулся и извинился - выйду мол, вернусь и отвечу каждому по потребностям.

Сидит на крыльце и смотрит с испугом на руки - зачем всё это, оно ж никому не нравится, а небо уже над ним разожгло фонарики, и дышит холодом - ох, артрит разыграется.

А в доме пахнет лекарством, горелой кашею, болит висок и сердце стучит всё глуше и... и он опускает голову, нервно кашляет и хрипловатым голосом: "Я вас слушаю..."

Вот собака-удача бежит за подброшенной палкой

Вот собака-удача бежит за подброшенной палкой,

Я хотела к тебе, но внезапно закончился день.

Я хочу с тобой жить в невеселом заброшенном парке,

Где деревья степенно спускаются к самой воде.



Где свистят соловьи и гуляют печальные кони,

Малахитовым бархатом мох у подножия стен,

Там я стану спокойней, наверное даже покорней,

Буду тихо шептать "я люблю", расстилая постель.



Расстилая постель, расплетая усталые пряди

Рассыпая мерцающий шелк небогатой косы,

Постучишь, переступишь порог, поцелуешь не глядя.

И заплачет в своей колыбели проснувшийся сын...



Отменить. Не сюжет. Из меня никудышная парка,

Даже в собственной жизни сбиваюсь на спетый мотив.

Я хочу с тобой жить в невеселом заброшенном парке,

Где гуляют ветра и сплетаются наши пути.



Где простуженный голос сплетается с вымокшим летом.

Где смеяться, ругаться, курить, говорить невпопад

Прижиматься друг к другу под старым изодранным пледом.

Расплетая пушистые косы - живой водопад.



Тоже, в общем, неплохо, но скучно, придуманно, плоско,

Предпоследний трамвай вперевалку по рельсам бежит.

Ветер треплет короткие лохмы отросшей прически.

Черт бы с ним. Это всё ерунда. Я хочу с тобой жить.

запись создана: 06.02.2007 в 15:12

---

Никакого фриланса не подворачивается.

Почку, что ль, продать?

---

Елки же с палками!) Только-только я обрадовалась, что мне вроде похорошело и пора бы возвращаться на работу, как... ну да, проснулась сегодня с температурой и типично бронхитным кашлем. Мне уже даже не смешно Хотя нет, все еще смешно



Никто случайно не знает, где можно нарыть надомной работы?

---

У меня нет слов.



Либеральные СМИ представили его кончину как некую невосполнимую утрату для всей отечественной культуры. Патриоты и православные из Движения «Народный Собор», наоборот, распространило следующее заявление:



«На смерть Ильи Кормильцева»



Умер Илья Кормильцев. Умер вдали от Родины и страшной смертью — от рака позвоночника. Обычно о мёртвых принято говорить «хорошо или ничего», но в данном конкретном случае — не получается. Тем более, что вся окололиберальная «тусовка» уже разразилась плачем по поводу «безвременной кончины рок-поэта».



Да, Кормильцев был рок-поэтом, писал для известных групп, но всё это — когда-то в далёком прошлом. Все же последние годы он был занят исключительно тем, что не щадя сил и щедро выдаваемых ему денег, боролся с Православием, с моралью, с истинной, изначально построенной на православной основе русской культурой. Трудно сказать, принадлежал ли Кормильцев к какой-либо из сатанинских сект, но книги, которые он издавал под покровительством другого известного богоборца и ненавистника русского народа Марата Гельмана, иначе как глумлением над Россией и Православием назвать трудно.



В любой исламской стране за подобное он был бы разорван толпой на части. В Израиле — сгнил бы в тюрьме. В «политкорректной» России православные организации — «Народная защита», «Народный Собор» и другие всего лишь настойчиво пытались привлечь негодяя к суду. Но он сбежал в Лондон — этот традиционный приют для всех русоненавистников — и там умер.



Мы не станем плясать на его могиле. Но и рыдать тоже не собираемся.



ЭТО БЫЛ ТВОЙ СУД, ГОСПОДИ!



Пресс-служба



Движения «Народный собор»



5 февраля 2007 г.



Разве мог человек, борящийся с богом, написать:



мне снилось, что Христос воскрес

и жив, как я и ты.

идет, несет незримый вес,

а на руках бинты.



идет по вымершим дворам

пустынных городов

и Слово жаждет молвить нам

но не находит слов...



мне снилось Он мне позвонил

когда искал приют

и ненароком обронил

что здесь Его убьют



мне снилось что Он пил вино

в подъезде со шпаной

и били до смерти Его

цепочкою стальной



звучал Его последний смех

переходящий в стон

мне снилось я один из тех

с кем пил в подъезде Он



проснулся я и закурил

и встал перед окном

и был весь опустевший мир

один сиротский дом...



а мне снилось что Христос воскрес

а мне снилось что Он жив

а мне снилось что Христос воскрес

а мне снилось что Он жив